Life in plastic, it's fantastic.

El sentimiento impostado, la sonrisa muerta, la levedad del que no sabe que ha enterrado lo eterno, la mirada atontada, la frase de mierda de Paulo Coelho, la irrelevancia de lo vivido, la ineptitud del que ha olvidado, lo enfermizamente efímero, lo superfluo, la canción vacía, el poemario no leído, las mentiras autoinfrigidas, las verdades no escuchadas, las flores muertas, el desván lleno de arañas, la luz de bombilla de bajo consumo, el calor de la llama azul artificial y traicionera de un mechero encendido contra el viento, la lágrima denostada, la piel sin erizar, el corazón enterrado para siempre bajo un like de instagram. 

Cadena perpetua

Cuando todo iba bien, me hicieron añicos. Y me han pateado el alma mientras me agarraba el pecho para no perder los trocitos desde ese momento. 

La sentencia es clara: ahora nunca irá todo bien. Ni siquiera cuando todo vaya bien.

Mi condena es el abismo. Para siempre.

Sálvate tú, jode mucho y déjame morir en vida.

La gente triste sólo le gusta a aquellos que la quieren manipular. Son un imán para los sofistas, para los aprovechados, para los necesitados de auto valoración. Se acercan a tí sólo para mermarte más con su "yoteentiendoyoteayudaré", con su muleta de mentira, con su apoyo de mierda. 

La gente triste no gusta a nadie. La gente triste siempre está sola.

Pero yo era feliz. Y ni así te gusté.

Martes.

Por allí habrán pasado veinte mares y sin embargo en esta playa nunca sube la marea. 

Dicen que ese de ahí eres tú, pero es mentira.

0707

Me duele el a pesar de. 

Me duele que no exista lo inefable.

Me duele ser dos motas más en la inmensidad.

Me duele la vulgaridad. 

Me duele. 

Nunca deja de doler. 

Bit.

Todo empieza con la nada.

Sístole.

"Estás mejor". En un sistema capitalista ser un humano funcional es estar mejor. Ser sumisa, agradable, comedida, educada. 

Por dentro sigo chillando. Estoy llena de rabia. No de esa rabia que te hace luchar por cambiar las cosas. De la que sólo produce inquina. De la que sólo hace que te pudras cada día un poco más. Cada día que pasa me gusto un poco menos. Cada día que pasa os odio un poco más. A todos. 

Igual no es que yo sea altamente sensible, igual vosotros sois unos putos insensibles de mierda. Igual os falta empatía. Igual el término humanidad es otra mentira. Un sarcasmo cruel. 

Sé que he estado peor porque antes pensaba en morirme activamente y ahora pienso en dejarme morir. Sangre y vísceras. Nubes y tripas. Yo qué sé. 

Diástole.

Todo termina con la nada. 

¿Cuántas veces al día puede latir un corazón hecho pedazos?